L'interrogant de filferro,
ben clavat el paladar,
tires amunt,
estupendu,
felicitats,
has picat.
Com més estrenys la boqueta
més endins se't clava l'ham,
el pis de dalt t'enlluerna,
i no veus el fil tivant,
i...ni si un moment afluixa,
tu igualment vas cap amunt,
el dolor et transfigura
fins el confons amb la llum...
la llum tan preciosa...
serà la mort per tu !
i et posarem corona d'all i julivert lluç!!
Enric Casasses
lunes, 30 de junio de 2008
domingo, 29 de junio de 2008
Manía
Cada vez que entro en una librería, ir a la estantería en la que están los libros de poesía, y buscar (en vano) un nuevo libro de Gabriel Ferrater.
miércoles, 25 de junio de 2008
Pesquisas etimológicas
Ando leyendo una biografía de Cervantes, Un esclavo llamado Cervantes, escrita por Fernando Arrabal. En el texto, me he topado varias veces con la figura del hidalgo. Según el diccionario de la Real Academia un hidalgo es una "persona que por su sangre es de una clase noble", distinguiendo entre varios tipos de hidalguía:
Hidalgo de bragueta: padre que, por haber tenido en legítimo matrimonio siete hijos varones consecutivos, adquiría el derecho de hidalguía.
Hidalgo de cuatro costados: aquel cuyos abuelos paternos y maternos son hidalgos.
Hidalgo de devengar quinientos sueldos: el que por los antiguos fueros de Castilla tenía derecho a cobrar 500 sueldos en satisfacción de las injurias que se le hacían.
Hidalgo de ejecutoria: el que ha litigado su hidalguía y probado ser hidalgo de sangre. Se denomina así a diferencia del hidalgo de privilegio.
Hidalgo de gotera: el que únicamente en un pueblo gozaba de los privilegios de su hidalguía, de tal manera que los perdía al mudar su domicilio.
Hidalgo de privilegio: el que lo es por compra o merced real.
Hidalgo de solar conocido: el que tiene casa solariega o desciende de una familia que la ha tenido o la tiene.
Entre los privilegios que el rey concedía a los hidalgos, el principal era el de "no pechar", esto es, no pagar tributos a la Corona. Arrabal no pone en duda que, etimológicamente, la palabra deriva de "hijo de algo", es decir, alguien cuyos ascendientes se hubieran distinguido por sus hechos o por su posición.
Es tal su seguridad, que me ha parecido sospechosa, y he acudido al Diccionario etimológico de Pedro Felipe Monlau. Él deriva el término de "italico", por cuanto toda Italia gozaba del derecho de ciudadanía, y cita un artículo de Bartolomé José Gallardo para quien la derivación de hijo de algo, "se me antoja tan ridicula como si figurándose un rey en su trono cual una mona sobre una arca de aquí se dedujese la etimología de monarca".
Seguiremos bosquejando...
Hidalgo de bragueta: padre que, por haber tenido en legítimo matrimonio siete hijos varones consecutivos, adquiría el derecho de hidalguía.
Hidalgo de cuatro costados: aquel cuyos abuelos paternos y maternos son hidalgos.
Hidalgo de devengar quinientos sueldos: el que por los antiguos fueros de Castilla tenía derecho a cobrar 500 sueldos en satisfacción de las injurias que se le hacían.
Hidalgo de ejecutoria: el que ha litigado su hidalguía y probado ser hidalgo de sangre. Se denomina así a diferencia del hidalgo de privilegio.
Hidalgo de gotera: el que únicamente en un pueblo gozaba de los privilegios de su hidalguía, de tal manera que los perdía al mudar su domicilio.
Hidalgo de privilegio: el que lo es por compra o merced real.
Hidalgo de solar conocido: el que tiene casa solariega o desciende de una familia que la ha tenido o la tiene.
Entre los privilegios que el rey concedía a los hidalgos, el principal era el de "no pechar", esto es, no pagar tributos a la Corona. Arrabal no pone en duda que, etimológicamente, la palabra deriva de "hijo de algo", es decir, alguien cuyos ascendientes se hubieran distinguido por sus hechos o por su posición.
Es tal su seguridad, que me ha parecido sospechosa, y he acudido al Diccionario etimológico de Pedro Felipe Monlau. Él deriva el término de "italico", por cuanto toda Italia gozaba del derecho de ciudadanía, y cita un artículo de Bartolomé José Gallardo para quien la derivación de hijo de algo, "se me antoja tan ridicula como si figurándose un rey en su trono cual una mona sobre una arca de aquí se dedujese la etimología de monarca".
Seguiremos bosquejando...
Desobeïnt el meu propi mandat, avui he presentat la declaració de la renda...la gestoria obre a les 9, pel que he anat a esmorzar abans, i he arribat una mica més tard a la cadena de muntatge. M´he recreat llegint el diari...una sensació quasi pecaminosa, d´incumpliment amb el deure laboral.
Buscar una feina en la que pugui:
a) llevar-me a les 9.30 del matí
b) llegir 3 diaris (2 nacionals i un internacional)
c) visitar museus
d) fer l´aperitiu
e) fer la migdiada
f) escriure de 5 a 8 i mitja de la tarda
g) llegir de 10 a 12 de la nit, bebent whisky
h) mantenir correspondència amb algun país exòtic, antiga colònia espanyola
Y vivir como un noble arruinado entre las ruinas de mi inteligencia...
Buscar una feina en la que pugui:
a) llevar-me a les 9.30 del matí
b) llegir 3 diaris (2 nacionals i un internacional)
c) visitar museus
d) fer l´aperitiu
e) fer la migdiada
f) escriure de 5 a 8 i mitja de la tarda
g) llegir de 10 a 12 de la nit, bebent whisky
h) mantenir correspondència amb algun país exòtic, antiga colònia espanyola
Y vivir como un noble arruinado entre las ruinas de mi inteligencia...
lunes, 23 de junio de 2008
"La nit de Sant Joan, primavera mor, l´hivern es retira. Si arribés l´amor, mai més moriria..."
Sant Joan a Creixell, poble de la costa daurada, destaca l´església de Sant Jaume (gòtica? renaixentista?), coronada pel campanar modernista d´en Jujol.
Cada matí, i a totes hores, aquesta oreneta ens saludava el dia des de la finestra de l´hotel, amb una alegria incondicional:
Avui no m´embolico, només parlaré de l´olor de la ginesta i la pòlvora, de l´eco esmorteït de les orquestres, de matinada. De les teulades i dels campanars. D´eternes migdiades en estius eterns.
Sant Joan a Creixell, poble de la costa daurada, destaca l´església de Sant Jaume (gòtica? renaixentista?), coronada pel campanar modernista d´en Jujol.
Cada matí, i a totes hores, aquesta oreneta ens saludava el dia des de la finestra de l´hotel, amb una alegria incondicional:
Avui no m´embolico, només parlaré de l´olor de la ginesta i la pòlvora, de l´eco esmorteït de les orquestres, de matinada. De les teulades i dels campanars. D´eternes migdiades en estius eterns.
sábado, 14 de junio de 2008
El libro de los argumentos improbables (IX)
No presentar la declaración de la renta. Previsiblemente, no sucederá nada. Corroborar que la burocracia es una rama más de la ciencia ficción. Poner todavía más de manifiesto mi ya conocida invisibilidad civil. No soportar dicha invisibilidad y declararme culpable ante el juez. Descubrir finalmente que el juez es un conejo gigante, orondo y sordo.
jueves, 12 de junio de 2008
En el post anterior cavilaba sobre el enfermo literario, alguien podrido de palabras y referencias librescas, incapaz de enfrentarse a la realidad con una mirada de asombro, acríticamente. Más tarde leo estas líneas en El Quijote:
En resolución, él se enfrascó tanto en su lectura, que se le pasaban las noches leyendo de claro en claro, y los días de turbio en turbio; y así, del poco dormir y mucho leer, se le secó el celebro de manera que vino a perder el juicio.
En resolución, él se enfrascó tanto en su lectura, que se le pasaban las noches leyendo de claro en claro, y los días de turbio en turbio; y así, del poco dormir y mucho leer, se le secó el celebro de manera que vino a perder el juicio.
martes, 10 de junio de 2008
Estampas del Madrid literario
Lo quiera uno o no (desde luego ahora ya es demasiado tarde), leer frecuentemente hace que, aunque de un modo inconsciente, escrutemos las personas (las situaciones, los paisajes...), desde un punto de vista "literario" (aquí el adjetivo "literario" pueda tomar muchos significados, ya nos entendemos).
Es como si cualquier detalle, por plano que nos pareciera, fuera susceptible de tomar inmediatamente una dimensión literaria. No sigo por este camino, puesto que me llevaría demasiado lejos, vuelvo al "más acá"...sólo apunto la posibilidad de la literatura como mirada, trascendiendo su estricta materialización negro sobre blanco.
Una de las posibilidades en las que se concreta lo anteriormente dicho, es en los paseos por las ciudades. En cualquier ciudad el enfermo de literatura (sí, estamos enfermos) entra en míticos cafés, se fotografía al pie de las estatuas, dobla por esquinas, cruza puentes, acude a prostíbulos...en busca siempre del verso aquél, de cierto pasaje de una novela, de un episodio en la biografía o un hábito de un escritor que le es caro.
El sábado pasado, en nuestro paseo por Madrid, en el corto plazo de unas horas, tuvimos tiempo para visitar la Residencia de Estudiantes, que acogió en su día a figuras como García Lorca, Salvador Dalí, Buñuel, Unamuno, Alfonso Reyes, Manuel de Falla, Juan Ramón Jiménez, Ortega y Gasset, o Pedro Salinas.
Por la tarde, visitamos la Feria del Libro situada en el Retiro.
Dentro del parque, escondida entre unos chopos, una estatua de Verdaguer "el más grande escritor épico de España".
Todavía dentro del Retiro, en una de sus glorietas pudimos ver la estatua al Ángel caído. Nunca me ha atraído la figura del demonio (puesto que presupone la existencia de un dios), pero la imagen erigida en 1874 por iniciativa del duque Fernán Núñez es de una plasticidad y una belleza pertubadoras.
Ya de noche, y gracias al azar (que como decía Borges hace mejor las cosas que nosotros) pasamos por delante de dos de las casas en las que habían vivido Cervantes y Lope de Vega:
Cervantes, cuyo calado y biografía todavía no hemos aprehendido cabalmente. Muy especialmente la dimensión más radicalmente popular y democrática de su obra. La ortodoxia reduccionista de los manuales nos la ocultó. La pereza hizo el resto. No me resisto a reproducir aquí uno de sus diálogos satíricos:
Bachiller: ¿Sabéis leer Humillos?
Humillos: No por cierto, ni tal se probará que en mi linaje
haya persona tan de poco asiento,
que se ponga a aprender esas quimeras
que llevan a los hombres al brasero,
y a las mujeres a la casa llana.
El domingo por la mañana, en la fachada de la Casa Encendida, se podía ver una instalación compuesta por frases de novelas, como por ejemplo ésta de Rayuela de Julio Cortázar, uno de los libros que leí con más agrado en mi primera juventud:
Finalmente, en el bar La Torre del Oro de la Plaza Mayor, pudimos dialogar con el busto parlante del toro Segador, famoso por las crónicas de Enric Juliana, un toro que lee el pasado y adivina el futuro y filosofa con una gracia ligeramente estoica.
Es como si cualquier detalle, por plano que nos pareciera, fuera susceptible de tomar inmediatamente una dimensión literaria. No sigo por este camino, puesto que me llevaría demasiado lejos, vuelvo al "más acá"...sólo apunto la posibilidad de la literatura como mirada, trascendiendo su estricta materialización negro sobre blanco.
Una de las posibilidades en las que se concreta lo anteriormente dicho, es en los paseos por las ciudades. En cualquier ciudad el enfermo de literatura (sí, estamos enfermos) entra en míticos cafés, se fotografía al pie de las estatuas, dobla por esquinas, cruza puentes, acude a prostíbulos...en busca siempre del verso aquél, de cierto pasaje de una novela, de un episodio en la biografía o un hábito de un escritor que le es caro.
El sábado pasado, en nuestro paseo por Madrid, en el corto plazo de unas horas, tuvimos tiempo para visitar la Residencia de Estudiantes, que acogió en su día a figuras como García Lorca, Salvador Dalí, Buñuel, Unamuno, Alfonso Reyes, Manuel de Falla, Juan Ramón Jiménez, Ortega y Gasset, o Pedro Salinas.
Por la tarde, visitamos la Feria del Libro situada en el Retiro.
Dentro del parque, escondida entre unos chopos, una estatua de Verdaguer "el más grande escritor épico de España".
Todavía dentro del Retiro, en una de sus glorietas pudimos ver la estatua al Ángel caído. Nunca me ha atraído la figura del demonio (puesto que presupone la existencia de un dios), pero la imagen erigida en 1874 por iniciativa del duque Fernán Núñez es de una plasticidad y una belleza pertubadoras.
Ya de noche, y gracias al azar (que como decía Borges hace mejor las cosas que nosotros) pasamos por delante de dos de las casas en las que habían vivido Cervantes y Lope de Vega:
Cervantes, cuyo calado y biografía todavía no hemos aprehendido cabalmente. Muy especialmente la dimensión más radicalmente popular y democrática de su obra. La ortodoxia reduccionista de los manuales nos la ocultó. La pereza hizo el resto. No me resisto a reproducir aquí uno de sus diálogos satíricos:
Bachiller: ¿Sabéis leer Humillos?
Humillos: No por cierto, ni tal se probará que en mi linaje
haya persona tan de poco asiento,
que se ponga a aprender esas quimeras
que llevan a los hombres al brasero,
y a las mujeres a la casa llana.
El domingo por la mañana, en la fachada de la Casa Encendida, se podía ver una instalación compuesta por frases de novelas, como por ejemplo ésta de Rayuela de Julio Cortázar, uno de los libros que leí con más agrado en mi primera juventud:
Finalmente, en el bar La Torre del Oro de la Plaza Mayor, pudimos dialogar con el busto parlante del toro Segador, famoso por las crónicas de Enric Juliana, un toro que lee el pasado y adivina el futuro y filosofa con una gracia ligeramente estoica.
viernes, 6 de junio de 2008
Pongamos que hablo de...
El martes fue una jornada infernal, salí de la cadena de montaje a las 11 de la noche...el miércoles afortunadamente todo fue un poco más relajado, pude ir a correr por el Retiro, y por el barrio de Salamanca. Anoche sorpresa agradable: por la mañana me enteré de que el mítico Rafa Pons daba un concierto en Madrid...justo a 2 calles de la oficina, en la sala el Búho Real.
Como hay un Madrid de estatuas de caballos alados en los tejados, y de musas en las columnas de los ministerios, hay un Madrid canalla, de la fraternidad inmediata, de la incertidumbre en cada portal.
Como hay un Madrid de estatuas de caballos alados en los tejados, y de musas en las columnas de los ministerios, hay un Madrid canalla, de la fraternidad inmediata, de la incertidumbre en cada portal.
martes, 3 de junio de 2008
El trajecte amb l´AVE de Barcelona a Madrid és dolç, com els turons que perfilen el paisatge. Creuat el Llobregat, vinyes primerenques, camins de terra estrets, amb revolts esquitxats de bassals per la pluja d´ahir nit. Los Monegros, en la seva dessolada buïdor, una buïdor proteica, doncs la seva pròpia indefinició ens permet projectar-hi literalment qualsevol cosa. Un paisatge que dins seu amaga totes les possibilitats: des d´una experiència mística fins al crim més sòrdid. A la meva esquerra, un diputat fa broma amb un capellà, a una senyora se li cauen sis maletes, em pregunto si hem avançat gaire en els darrers segles.
A Madrid també plou, una pluja insistent i malhumorada, com la llegendària mala baba dels taxistes de la capital. Ja de nit, passejo sol per la ciutat frenèticament inhòspita (més inhòspita sense una mà amiga). Retardo la tornada a l´hotel, inútilment. La gent va amunt i avall, amb un propòsit fix, només jo vagarejo sense esma. A l´hotel, crits infantils per tot arreu, sembla haver-hi nens atrapats entre les parets, i el so d´un interruptor que s´obre, i es tanca, que s´obre i es torna a tancar.
A Madrid també plou, una pluja insistent i malhumorada, com la llegendària mala baba dels taxistes de la capital. Ja de nit, passejo sol per la ciutat frenèticament inhòspita (més inhòspita sense una mà amiga). Retardo la tornada a l´hotel, inútilment. La gent va amunt i avall, amb un propòsit fix, només jo vagarejo sense esma. A l´hotel, crits infantils per tot arreu, sembla haver-hi nens atrapats entre les parets, i el so d´un interruptor que s´obre, i es tanca, que s´obre i es torna a tancar.
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